Chaque soir tu es là près de moi. Chaque soir tu te faufiles dans ma chambre, tu te faufiles dans mes rêves. Ces derniers ne doivent-ils pas se réaliser ? Ne suis-je pas censée m'en souvenir à chacun de mes réveils ? Marchand de sable ou voleur de rêve, que cherches-tu réellement en saupoudrant chaque soir ces petits grains d'or.

Plusieurs portes se présentent devant moi: "Réalisme", "Idéalisme", "Rationnel" et "Irrationnel". J'aimerai me tourner vers l'idéalisme mais on me ramène sans cesse vers le réalisme. Une petite partie de mon être aimerait être irrationnel mais finit toujours par tendre vers le rationnel. Une chose vient à manquer ...

Mais quoi ? 

L'inspiration est un phare qui illumine les idées pour que celles-ci viennent jusqu'à nous. Il arrive parfois que la lumière ne soit pas suffisamment puissante pour aiguiller les bateaux vers la bonne direction. Les bateaux font naufrage, s'échouent ou bien coulent. Cependant il ne cessera jamais d'y avoir des bateaux tant que le gardien maintiendra le phare en lumière. 

Depuis longtemps les Hommes ont prétendu : être, être capable de... et faire. Tels des enfants d'Icare, ils ont longtemps pensé qu'ils avaient la prétention de ... Hélas, En tentant  de se rapprocher trop près du soleil, ils se brûlèrent les ailes. 

Chaque matin le roi se lève, son harem déjà présent attend son réveille. A chacun de ces gestes, les fidèles agissent. A chacun de ses mots, les fidèles rient. A chacun de ses pas, les fidèles suivent. Ce n'est qu'à la peine ombre, l'heure où le roi dort paisiblement, que les masques finissent par tomber. Les langues soyeuses se délient laissant place à des langues de vipères prêtent à jeter leur venin.

Ces derniers temps, je me sens comme une bougie. Ma flamme oscille dans tous les sens sans pour autant s’éteindre. Mon propriétaire ne veut pas que m’éteigne, je crois ? Je le vois si prévenant et attentionné, il essaye de me maintenir, mais ce qu’il ne comprend pas c’est que je ne suis pas une bougie infinie et qu’un jour je vais  finir par m’éteindre. Un jour mon âme, ma flamme ne sera plus en mesure de se rallumer.

On m'a donné une très vieille carte, une carte qui me semble cryptée. J'ai tenté de décoder une à une les énigmes me conduisant à l'étape suivante. Après de longue recherche, j'ai fini par trouver un coffre, un coffre vide ?

Vide ? 

Pour savoir qui on est réellement on nous a demandé  d'avancer vers un miroir et de regarder à l'intérieur. J'avance vers un miroir qui m'interpelle, prends une grande inspiration et ouvre les yeux.

Rien ! 

Rien n'apparaît et le miroir se brise en mille éclats. Je pensais être, mais je ne suis finalement pas. Descartes ce serait-il trompé ? 

Une prison, une porte scellée, une clé posée sur le sol. l'unique problème est que je suis retenue par des chaines. Plus j'avance et plus l'angoisse monte, les liens  se resserrent le long de mes poignets me ramenant vers le fond de ma cellule, vers une obscurité  prête à me dévorer.

Hier soir, j'ai eu la chance d'assisté à mon tout premier bal. J'y ai rencontré la Mort. Elle s'est approchée de moi et m'a proposé de venir la rejoindre. Nous commençâmes à valser, nos mains ne faisait que se frôler. Elle tenta de me saisir la main mais dans un  moment d'inadvertance, j'ai trébuché. Ceci me permit de revenir d'entre les morts.

J’avance sur un ponton qui me semble sans fin. Pas à pas je distingue des masques flottant tout autour de moi, je vois qu’ils essayent de rentrer en contact avec moi sans pour autant y parvenir. J’accélère le pas pour ne pas qu’ils s’ en aillent. Au moment où je suis sur le point d'en toucher un du bout des doigts, le masque s’efface ainsi que le ponton me laissant tomber dans  un puit sans fin.

J'entends, j'entends un son. Mes pupilles se dilatent me faisant entrer en transe. La musique me contrôle, m'ordonne d'écrire. A  chaque battement des mots apparaissent peu à peu sur ma feuille jusqu'à ce qu'un texte se dévoile devant mes yeux. Ce n'est que lorsque la musique s'arrête que je sors de cette hypnose perdant ainsi ma capacité à écrire.